CUANDO ESCRIBES UN POEMA

 

No sabes  qué palabra

habitará cada renglón.

Elige: camina o siéntate,

pero no te tambalees.

 

En aire se entierran

las palabras vanas.

Poetas ya oxidados

guardan sus rimas

entre páginas descoloridas.

 

Todo es evolución

en la híbrida poesía de hoy,

se expande por el horizonte

hasta rozar el infinito.

 

Yo elijo  la libertad  desbordada,

mimetizarme  con las nuevas realidades,

esbozar caminos

que puedan recorrerse a fondo.

 

No hay razones capaces

de silenciar mi poema.

La pluma persigue

el latir de mi pecho,

su tinta reniega

de amoríos caducos.

 

Viajo a los confines del verso,

me desnudo en el diámetro del tiempo

mientras busco un fragmento

que sacuda la savia de la primavera.

Belén Rodríguez

LA HOJA EN BLANCO

            Hoy me han venido a la memoria las palabras de John  Lennon cuando afirmaba que “la vida es eso que comienza después del primer café”. 

            Y, quizá, es que la frase tiene cierto paralelismo con la formulación de lo  que yo estaba pensando en ese momento: que el destino es eso que inventamos  para justificar nuestra incapacidad para exprimir la vida hasta la última gota. Creer en el destino me parece una excusa para liberarnos del peso de nuestros actos y sus consecuencias. 

           Estoy segura de que no hay nada escrito en mi vida que no haya rubricado yo misma. Aunque a veces dude sobre si he tenido, o no, la valentía suficiente para cambiar mi rumbo cuando la senda elegida no me ha llevado a donde quería ir, he sido yo, y solo yo, quien me ha traído hasta aquí haciendo uso  de mi libertad. 

            Porque en eso consiste la libertad, ¿no?, en tener el coraje de dar marcha atrás para impulsarnos en un salto hacia delante aunque caigamos fuera del camino. 

            Quiero ser yo la única  que  emborrone mi hoja en blanco, la única que en ella borre metas o decore  sueños con mis colores favoritos. 

           Siempre he luchado por ello y ahora, aunque mis pinceles estén algo más gastados, seguiré pintando mi vida hasta que se me acaben las pinturas.

Belén Rodríguez 

EN MI CELDA NO HAY BARROTES

"Esta mañana, desde mi ventana, he contemplado la campiña largo tiempo antes de la salida del sol; sólo brillaba la estrella matutina, que parecía enorme". (Vincent Van Gogh)

    Así podría ser el paisaje que imaginaba Van Gogh desde su celda y que le inspiró para pintar su preciosa Noche estrellada.

Aún es noche cerrada,

aunque eso no impide

que el aroma a trigo verde 

y a aceituna llene mi boca.

¿Qué universo es el real?

¿El que me enseña la ventana

o el que me asalta cuando cierro los ojos?

Se han desvanecido los barrotes de mi celda,

no pueden apresar 

la belleza que se derrama tras ellos.

Cuento doce estrellas

pero solo veo una,

del resto imagino su camino,

 su concéntrica luminosidad.

El viento las enmarca,

serpentea entre ellas.

No quiero estar solo

y comparto mi visión.

Detrás de las pestañas,

azulean varios tejados,

hay una torre allá, a lo lejos.

Desde mi altura todo es horizontal

salvo un ciprés que trepa

para deshacer con sus ramas

la vorágine de esta noche estrellada.

El cielo se retuerce

cuando el pincel le agrede

y rompe su negrura

dejando paso al alba.

Pinto, sin primavera,

un naciente amanecer

que arrastre por las colinas

la locura de mi noche.

                   Belén Rodríguez

SINTAGMA

  

Pensar  un poema

en el perfil lánguido del sueño.

Con un leve temblor crear

un mundo infinito

a medida de nuestra geometría.

El corazón, entre sístole y diástole

ritmo inseguro que no cesa.

¿Qué hay debajo de los versos?

Se escuchan voces,

serán las de más poetas.

Los dedos repasan la memoria:

en ella coexisten pétalos de rosa,

árboles desnudos,

nieves y cielos.

Miedos y esperanzas,

amores y muertes…

El poeta y su poesía

se han quedado en un rincón.

 Como dijo Vico:

“el orden de las ideas sigue el orden de las cosas”.

Al otro lado, la tierra  mira desde el suelo.

Belén Rodríguez

AUTOBIOGRAFÍA

¿Conocer mi biografía?

Comenzad con la lectura

de los versos  que escribí de niña,

en ellos nace el proyecto de mujer

en la que habito. 

Y aunque de aquella pequeña

solo quedan fragmentos vivos de recuerdos,

no olvido

que fue ella quien desnudó para mí

el ritmo de las palabras,

quien atropelló la música

a fuerza de repetir la melodía,

quien redefinió la palabra “poema”

para que sus palabras encajasen

en la definición.

Hoy no soy mejor, ni peor, que el resto:

he reído como todos,

he sufrido tanto o más,

he amado, y me han amado,

hasta la extenuación…

Mi rostro y mi cuerpo han cambiado,

mi mente también.

Pero, siempre,

versos oblicuos  han inmortalizado

la película de mi vida.

Así será hasta mi último día

y más allá.

Mi epitafio quiero que diga:

“Tengo toda la eternidad

para escribir  poemas…”

Belén Rodríguez

BIPOLAR                

  “Puedes  cerrar todas las bibliotecas  si quieres,  pero no hay barrera,  cerradura ni cerrojo que puedas imponer a la libertad de mi mente.” (Virginia Woolf)

SENTIMIENTOS DE VIRGINIA WOOLF

Mi mente…

Esa desobediente  desconocida,

que, de tan libre,

no consigo retener en mí,

a veces me abandona.

Cada día más.

Yo  quedo rígida y quieta frente a ese mar

ya de sobra conocido.

Ella navega por realidades,

tal vez oníricas,

que me son prohibidas.

Allí  aprendió a amar diferente,

a escribir con todo su ser.

Hace tiempo que la miro en la distancia,

pero ya ni sus amantes

ni sus palabras  me pertenecen.

Por eso, hoy, reniego de ella

antes de que su sombra me enrede más.

Quiero volver a gobernar mi vida,

reeditar el presente, acomodarlo a mí.

Y si para conseguirlo

tengo que deshacerme de esta impostora…

¡Sea!

Belén Rodríguez

¿QUÉ PUEDO REGALARTE?

Debe plegarse al tiempo

para durar tanto como él,

que no perezca aunque lo haga yo.

No será un sentimiento

que licúe tu corazón y el mío,

podrían resecarse ambos

si te vas o me voy.

Ni una caricia.

El roce de piel con piel

revive cuando se recuerda,

pero temo que la memoria es frágil

y poblaría el cajón del olvido.

Tampoco mi presencia.

Ya camino contigo, en paralelo,

para que mis pies no te estorben

aunque me sientas cerca.

No puede ser nada material

pues la materia,

aunque no se destruye,

 es efímera en su transformación.

Ni siquiera la mejor música

es bastante para ti,

porque eximida de la palabra

solo habita en el aire.

 Como no quiero dejarte sin regalo

te ofrezco el infinito,

de ti depende vivirlo, como dijo el poeta,

antes de que se encoja peligrosamente.