LEYENDAS: EN EL DORMIR DE LAS HORAS

Hoy quiero rendir un pequeño homenaje, desde aquí, a un grupo musical que, aunque lleva muchos años trabajando y trabajando bien, aún es desconocido por el gran público.

  Se trata del grupo Leyendas.

Es desconocido hasta ahora... porque por fin han conseguido lanzar al mercado su primer disco: En el dormir de las horas.

Un disco hecho desde el corazón, en el que han participado solistas con unas voces equiparables a las mejores, con una música pegadiza y bien estructurada que engancha desde la primera vez que lo escuchas y con unas letras deliciosas que dicen mucho.

La persona promotora del disco es Cristina Sepúlveda, que además de escribir la mayor parte de las letras y de la música, interpreta alguna de ellas con su cálida y potente voz. La escucharéis en un sólo único en el tema que da título al álbum "En el dormir de las horas".

Es mi cuñada, y yo participo en el disco con la letra de la primera canción: "Canto a la libertad".

Cristina me pidió una canción que hablase de amores diferentes, que llegase a quién la escuchara y de ahí nació esta letra que se sublima con la magnífica música.

El resto de canciones e intérpretes no le van a la zaga, lo sé porque les conozco bien, cada tema cuenta una maravillosa historia, cada cuál luce un estilo vocal diferente y todas ellas acompañadas por el grupo Voces del Sur.

Os dejo un pequeño resumen para que podáis disfrutarlo un poquito.

Gracias Cristina por haberme elegido para participar en tu maravilloso proyecto. Me siento muy orgullosa del trabajo que habéis hecho.

Si os apetece tenerlo completo, decídmelo  y os lo haré llegar.

Belén Rodríguez

ANDANZAS DE UN GUIJARRO

Le llamaron guijarro.

Un nombre tan bueno como cualquiera

a falta de uno mejor.

Pero con el paso del tiempo

le hemos apodado con muchos otros.

Si se empeña en meterse en un zapato,

le llamamos china,

aunque no tiene patria,

ni género femenino,

ni ningún género.

Si le damos una patada al pasear

le llamamos canto.

Pero no tiene sentido musical,

ni canta cuando rueda

por el sendero.

Si es más pequeño que sus congéneres

se le llama chinarro,

si es más grande piedra,

y al mayor de todos,

un tanto despectivamente,

le llamamos pedrusco.

Al guijarro le da igual.

Tampoco se ofende por el maltrato

al que se ve sometido

cuando, sin miramientos,

le zarandeamos.

Y si, la punta de un pie,

le ahoga en un charco,

sus pulmones no se anegan.

No tiene pulmones,

no respira.

Se aposenta, inmutable,

en el lecho acuoso

con el vaivén de las ondas

que ha provocado

su precipitación.

El guijarro ha hecho

un amago de baile

pero lo ignora.

La pieza ejecutada

no la ha elegido él.

Permanecerá, anodino,

en el fondo de su océano

hasta que el sol reseque los contornos

y un día emerja, fundido con otros como él,

tras una máscara agrietada

que en nada recuerda

a lo que fueron.

Belén Rodríguez

PAN CON PAN

     Suena la campana que anuncia la hora del recreo. El silencio de las aulas deja paso a un rumor sordo que aumenta de tono cuando los niños, en tropel, van saliendo al patio.

         Poco a poco se reúnen en grupos de lo más heterogéneo.

El colegio pertenece a la enseñanza pública y los niños conviven entre ellos sin distinción de raza ni de condición económica.

           

Pronto empiezan a abrir los tentempiés que traen de casa y a intercambiar entre ellos un trocito de los que les parecen más apetitosos.

       Todos disfrutan y participan menos un niño que, alejado del resto, mordisquea con desgana un trozo de pan.

     Un grupo de cinco niños le miran, cuchichean y se  acercan a preguntarle de qué es su bocadillo.

   - De pan con pan- responde el niño en voz muy baja.

   Los cinco niños se miran entre sí, le piden un trozo y le van ofreciendo a cambio un buen pedazo de sus propios bocadillos.

 Los profesores miran atentos desde la distancia y, conmovidos por la escena, deciden hacer algo al respecto.

   Esa misma tarde niños, profesores y padres se reúnen en un parque cercano.

   Al día siguiente, la actividad del colegio, comienza una hora antes de que se abran las aulas. Los profesores colocan unas cuantas mesas en la entrada, los padres reparten bandejas vacías por todas ellas y los niños pasan de uno en uno dejando sus bocadillos.

  A la hora del recreo, cada niño, recoge un bocadillo preparado por sus padres. Su porción de relleno es más pequeña de lo habitual, pero ninguno volverá a desayunar pan con pan.

       

Belén Rodríguez

 Este relato lo escribí para el acto solidario que organizamos en la Asociación de mujeres creativas Rosa Montero con el fin de recoger alimentos para repartir en comedores sociales.

 Su única intención es concienciar del problema que tienen hoy día tantas familias  afectadas por esta inmensa crisis y que los niños acusan especialmente sin entender por qué.

Por si os apetece escuchar este y otros dos relatos más aquí tenéis el enlace. 

http://mujerescreativasrosamontero.blogspot.com.es

PUEDO

Apresar el aire,

oler el agua,

teñir las nubes de tormenta

con acuarelas de sol.

Extender los brazos,

abarcar lo inabarcable,

apretar hasta hacerlo pequeño

y verlo completo a la altura de mis ojos.

Extraer la hiel de mis entrañas,

dejar que sea dueña

de mi tinta toda 

o convertirla en miel.

Plantar hojas ocres de otoño,

hacerlas verdear en primavera,

sin ser por ello Dios,

ni sentirme bruja.

Matar o morir,

hablar o guardar silencio,

ser yo misma o impostora

en la esencia de un poema.

Belén Rodríguez

     Con este poema me despido de vosotros hasta después de las fiestas, no sin antes desearos que disfrutéis de estos días con vuestros seres queridos y que el año nuevo venga cargado de paz e ilusión para todos.

    Os dejo también un enlace a un blog del que ahora soy administradora y en el que publico un evento solidario. Si estáis cerca y podéis acercaros estaré encantada de saludaros.

http://mujerescreativasrosamontero.blogspot.com.es/2014/12/kilos-de-ilusion-2014.html

¡Gracias por otro año de amistad!.

Os dejo mi cariño y un montón de besos.

¡YA BASTA! (Reposición)

No puedo escribir poesía!.

Los dedos 

se me agarrotan 

cuando se siega 

otra vida,

cuando otra mujer 

solloza.

Alzad vuestra voz

bien alta,

que el clamor llegue

hasta el cielo,

para gritar  ¡ya basta!,

para abandonar

el miedo.

Que se entere todo el mundo:

quién comparte 

vuestra vida,

hoy es un ser nauseabundo

que se alimenta

 de heridas.

No les protejáis

 callando

porque se escudan

 en ello

y seguirán golpeando

y cometiendo 

atropellos.

Y que no se llame 

humano

quién utiliza la fuerza

de boca, armas o manos

para haceros

 prisioneras.

Sumo mi voz a la vuestra

condenando

 a los cobardes

que a una mujer 

defenestran

aunque una fue su madre.

Belén Rodríguez

SOMBRA Y LUZ

La luna reparte en la madrugada

bocanadas dulces de barquillo y miel

a quienes se funden piel contra piel

compartiendo el rubor de su mirada.

La noche se retira excomulgada

a las tinieblas con su sombra fiel,

su oscura sonrisa convertida en hiel,

pues no ve la batalla terminada.

Mañana regresará por sus fueros

para arropar a las almas jóvenes

que así no ocuparán los candeleros.

Testigo mudo de besos primeros

es ella quién ha hecho que empaticen

con las hazañas del hermoso Eros.

Belén Rodríguez

CULPABLE

Ella deambulaba entre la comitiva. Quería escuchar los comentarios de la multitud para saber qué sentían en esos momentos.

Delante, junto al féretro, un alma negra caminaba cabizbaja. Era la responsable de que hoy procesionaran hacia el cementerio.

La semana anterior otras personas habían recorrido el mismo camino, pero con sentimientos bien diferentes: Una mujer asesinada por su pareja ocupaba el ataúd…

Pero todo se desencadenó ayer. Cuando el juez dijo no encontrar pruebas para condenar al asesino, ella se erigió en justiciera.

Sabía de su culpa porque había sido testigo del último aliento de la mujer. Fue tan injusto segar así aquella vida que, aunque su trabajo consistía en adueñarse del alma de la asesinada, no quiso formar parte esa barbarie.

Decidió adelantar en su lista al alma del asesino.

Por eso, cuando abandonaba el juzgado sabiéndose a salvo de la pena que le correspondía, un rayo negro le atravesó de arriba a abajo.

Ella le declaró culpable y le aplicó la sentencia.

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Como sabéis estoy haciendo pinitos en escritura creativa y he pensado en compartir con vosotros, de vez en cuando, algún relato. Espero que, aunque estoy empezando, no os defraude demasiado...

Belén R.